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卡片上的血迹已经干透了，嵌在纸里，像长在里面了。

那是小雨的血，还是阿莲的血？

他不知道。

马权把录音设备拿起来，握在手里。

设备的外壳磨得发亮，是被人握了很久的那种亮。

几年了。

阿莲握着这个东西，几年了。

她录了多少次？

录了又擦掉，擦掉又录？

她每次想说什么？

她每次都没说出口？

马权的手还在发抖。

不是那种轻轻的抖，是整个人在发抖，从手指到肩膀，从肩膀到胸口。

他的呼吸变得很重，像拉风箱，像刘波中毒时候的那种呼吸。

火舞伸出手，按在马权的肩膀上。

她的手很暖，很稳定。

但马权的肩膀还在发抖，根本停不下来。

他看着手里的录音设备，又看着桌上那张卡片。

那个脚印，那么小，五个脚趾头清清楚楚。

出生第三天。

他不在。

马权不在那里。

他在执行任务，在开会，在做什么他根本不记得的事情。

阿莲一个人在医院里，抱着小雨，按着她的脚，在卡片上印下这个脚印。

印完之后，她看着那个脚印，看了很久。

然后她在旁边写字，写“小雨。出生第三天。

脚印。妈妈……留。”

妈妈留。

她写这三个字的时候，是什么心情？

马权不知道。但他知道，她写的时候，一定在笑。

那种刚当上妈妈的人才会有的笑，傻傻的，看着孩子的脚印能看半天，觉得那是世界上最了不起的东西。

然后那些人来告诉她，这个孩子是实验体，是“钥匙”，要拿走，要解剖，要看她脑子里有什么。

马权的手按在桌上，撑着。

他的头低着，肩膀一耸一耸的。

他没有发出一丁点的声音，但每个人都知道马权在哭泣。

不是那种嚎啕大哭，是那种压着的、憋着的、从牙缝里挤出来的哭泣。

眼泪从马权的脸上滴下来，滴在桌上，滴在那张卡片上，滴在那个婴儿的脚印旁边。

小队众人没有人说话。

没有人走动。

包皮背过身去，用手背擦了一下眼睛。

火舞的手还按在马权的肩膀上，没有松开。

刘波抬起头，看着天花板，看着那些锈迹斑斑的钢板。

十方的诵经声更轻了，轻得像呼吸。

李国华靠着墙，闭着眼睛，嘴唇不动了。

马权站在那里，哭了很久。

久到包皮以为他要哭到天黑了。

但马权没有。

他慢慢直起身，用手背擦了一下脸，把眼泪擦掉。

马权的眼睛红得像桃子，眼眶下面全是湿的泪水，但他的呼吸稳了一些。

他把那张卡片拿起来，轻轻地，像怕弄碎了。

马权把卡片翻过来，看了看背面。

背面是空白的，什么都没有。

他把卡片贴在胸口，贴着那两张照片的位置。

然后马权把信纸折好，放回盒子里。

把录音设备也放回去。

盖上了盖子。

他站在那里，手里捧着那个铁盒子，看着它。

“走吧。”马权说。

声音很哑，像砂纸磨过石头。但比之前稳了。

他把铁盒子塞进背包里，拉上拉链，拍了拍。

然后马权转过身，走出门去。

这一次，他没有在回头。

队伍跟着他走出去。

包皮走在最后面，出门的时候，又回头看了一眼。

那面墙还在那里，那几个字还在那里。

那个洞也在那里，黑漆漆的，像一只闭着的眼睛。

他缩了缩脖子，转身走了。

队伍在峡谷里继续往前走。

没有人说话。

马权走在最前面，步子很稳，但他的右手一直按在背包上，按着那个铁盒子的位置。

他的脑子里还在转那些声音——“小雨不是失败品。”“她是我的女儿。”“她是你的女儿。”

马权的眼睛还是红红的，但他不哭了。

他把那些东西压下去，压到最底下，和那些画面压在一起——

阿莲抱着小雨，流着泪，喊“带我们走”；

小雨躺在床上，伸出手，喊“爸爸”；

爆炸，火光，空白；

还有那个哭声，细弱的，断断续续的，像小猫在叫。

马权把这些记忆都压了下去。

现在不是哭的时候。

他还要往前走。

往峡谷深处走。

往灯塔走。

往阿莲在的方向走。

身后，那个前哨站越来越小，越来越小，最后变成一个黑点，嵌在灰白色的冰壁下面。

那面墙上的字还在那里，那个洞还在那里，那个铁盒子不在了。

但它里面的东西，在马权的背包里，在他的胸口，在他的脑子里。

“小雨不是失败品。

她是我的女儿。

她是你的女儿。”

马权往前走。

一步又一步，踩得很踏实。

身后，脚步声在峡谷里回荡，一下，一下，像心跳。

咚——咚——咚——

或者，不是错觉。