两分钟很短。

但在这种地方，两分钟的喘息，像一辈子那么珍贵。

休息过后，继续向上。

后面的楼梯更加难走。

破损更严重了。

有些地方的踏板完全烂掉了，只剩下两根横梁，需要跨过去。

栏杆十有八九是断的，或者干脆没了，只剩下墙上一排锈蚀的固定孔。

风从四面八方灌进来，卷着雪沫，在楼梯间形成一个个小型的、混乱的旋风。

温度低得让人麻木。

手指早就没了知觉，握在冰冷的栏杆上，像握着一根铁棍。

脸暴露在风中，很快就冻僵了，皮肤紧绷，像戴了一层硬壳面具。

呼出的气在围巾上结冰，冰碴子摩擦着下巴，生疼。

刘波的脚步越来越慢。

他（刘波）的呼吸声已经不再是拉风箱的声音了，此时更像是一个破风箱。

每一次吸气都带着尖锐的哨音，每一次呼气都喷出一大团白雾。

他（刘波）的身体在颤抖，不是冷，是力竭。

汗水浸透了刘的内衣，又在寒风中外层结冰，形成一层冰壳，随着步伐发出“咔嚓咔嚓”的细微碎裂声。

但刘波没有停下来的意思。

也没说要停下来的话。

刘波只是低着头，盯着脚下的踏板，一步，一步，向上挪。

他（刘波）背上的李国华随着步伐晃动，像一具没有生命的包袱。

但刘波的手始终托着老谋士的腿，即使那双手已经冻得发紫，指关节肿得像胡萝卜。

火舞的状态也很糟。

她（火舞）的异能透支还没恢复，感知力下降，只能勉强预警最明显的危险。

火舞的体力本就不如刘波和马权，在这种高强度的攀爬中消耗巨大。

她（火舞）的嘴唇冻得发紫，脸颊上没有一丝血色，眼睛半眯着，睫毛上结了一层白霜。

但火舞依然还在坚持。

偶尔刘波脚步踉跄时，火舞会伸手虚托一下，虽然那点力气微不足道，但至少是个姿态。

包皮……包皮好像好了一些。

也许是刚才那两分钟的喘息，也许是马权的扶持给了他一点勇气。

他（包皮）虽然还是紧贴着内侧墙壁，虽然还是不敢往外看，虽然脸色依旧苍白，但至少脚步没有停。

包皮的机械尾现在终于发挥了作用——

尾尖像盲杖一样在前面轻点，试探踏板的结实程度，遇到特别滑的地方，尾尖会弹出细小的倒钩，扎进混凝土缝隙里，提供一点额外的抓地力。

马权走在最前面，紧跟着守塔人。

他（马权）的左臂已经彻底麻木了，从肩膀到指尖都是一种钝痛。

九阳真气在枯竭的经脉里艰难流转，带来的那点暖意杯水车薪。

马权的独眼被风雪吹得流泪，视野模糊，只能勉强分辨脚下的路。

但马权不能停下。

他（马权）是领头的。

马权停下来了，后面的人就停了。

在这种地方停下，很可能就再也走不动了。

楼梯仿佛没有尽头。

一圈，又一圈。

数字在脑子里模糊了。

一百级？

两百级？

不知道。

只知道向上，一直向上，踏板的“嘎吱”声，风雪的呼啸声，粗重的喘息声，还有自己越来越响的心跳声，混合在一起，形成一种单调的、令人麻木的背景音。

直到守塔人停下。

老兵站在一段相对平缓的楼梯尽头，那里有一扇门。

铁门，锈迹斑斑，门把手早就掉了，只剩一个锈蚀的孔洞。

门框周围用木板和铁条粗糙地加固过，钉子锈得发黑。

而门…是关着的，但从门缝里透出一点微弱的光——

不是应急灯的惨绿色，是正常的、偏暖的黄色的光。

“到了。”守塔人说着。

他（老兵）的声音在风里有些飘忽。

所有人都停下来了。

刘波几乎是瘫倒在楼梯上，背靠着墙壁，胸膛剧烈起伏，连话都说不出来。

他（刘波）小心地把李国华放下，让老谋士靠在自己身边，然后整个人像一摊烂泥一样滑坐下去，头向后仰，眼睛半闭，只有胸膛还在起伏睁明他还活着。

火舞也坐下了，她抱着膝盖，身体微微发抖，嘴唇抿得死紧。

包皮直接趴在了踏板上，脸埋在臂弯里，机械尾无力地垂在一边。

马权勉强站着，独眼盯着那扇门。

门上果然有从内部加固的痕迹——

几根粗木条横钉在门板上，用大号铁钉固定。

木条已经发黑，钉子锈得厉害，但结构看起来还算牢固。

守塔人走到门前。

他（老兵）没有立刻敲门，而是侧过身，把耳朵贴在门板上，听了听。

几秒钟后。

风声还在呼啸，卷着雪沫从楼梯间的破损处灌进来，打在门上、墙上，发出“沙沙”的声响。

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守塔人直起身，转过来，看向马权。

他（老兵）的脸在从门缝透出的微弱光线下显得更加苍老，皱纹深刻得像刀刻，花白的胡须上结着冰碴。

但他的眼睛——

那双疲惫的、浑浊的灰色眼睛——

此刻格外清明。

“里面，”守塔人缓缓开口，声音被风吹得有些破碎，并说着：

“就是我这几年待的地方。”

守塔人顿了顿，目光扫过每一个瘫倒在楼梯上、狼狈不堪的人。

刘波勉强抬起头，喘着粗气。

火舞睁开眼，看向守塔人。

包皮从臂弯里露出半张脸，眼神茫然。

马权站着，独眼与守塔人对视。

守塔人的目光最后落回马权的脸上。

老兵说着：

“也是…能看到最远的地方。”

这句话里有很多东西。

有孤独，有坚守，有重量，还有……某种马权暂时还无法完全理解的东西。

守塔人又沉默了几秒。

然后他问道:

“你们——

准备好了吗？”

不是问“要不要敲门”，不是问“能不能站起来”。

他（老兵）问的是，准备好接受即将看到的东西、即将听到的信息、以及那些东西所代表的一切——

那条路，那个方向，那个或许能够抵达、或许根本无法抵达的终点。

马权深吸一口气。

冰冷稀薄的空气灌入肺中，带来刺痛，也带来一丝短暂的清醒。

他（马权）看了一眼身后的队友——

刘波挣扎着坐直了些，火舞扶着墙站起来，包皮也慢吞吞地爬起，虽然腿还在抖。

然后马权转回头，看向守塔人，点了点头。

守塔人转过身，面对着那扇门。

他（老兵）抬起右手——

那只枯瘦的、布满老茧和冻疮的手——

悬在门板上方，停顿了一瞬。

铁门上的锈斑在门缝透出的微弱光线下，泛着暗红的光泽，像干涸的血迹，又像某种古老的警示。

门后是什么？

一个孤独坚守的老兵，一个尘封多年的答案，一段曲折艰险的路径，还是……通向最终之路的最后一把钥匙？

马权的独眼盯着那只即将落下的、枯瘦的手掌。

他（马权）知道，无论答案是什么，他们都已经没有退路。

向上的路，已经走完。

向前的路，即将在这扇门后，展开。